Livro do desassossego

 Livro do desassossego

 No alto ermo dos montes naturais temos, quando chegamos, a sensação do privilégio. Somos mais altos, de toda a nossa altura, do que o alto dos montes.

O máximo da Natureza, pelo menos naquele lugar, Fica-nos sobre as solas do pé.

Somos por posição, reis do mundo visível. Em torno de nós tudo é mais baixo: a vida é encosta que desce, planície que jaz, ante o erguimento e o píncaro que somos.

     Tudo em nós é acidente e malícia, e esta altura que temos, não a temos; não somos mais alto no alto do que nossa altura. Aquilo mesmo que calcamos, nos alça; e , se somos altos, é por aquilo mesmo de que somos mais altos.

      Respira-se melhor quando se é rico; é se mais livre quando se é celebre; o próprio ter de um titulo de nobreza é um pequeno monte. Tudo é artificio mais o artificio nem sequer é nosso. Subimos a ele, ou levaram-nos até ele, ou nascemos na casa do monte.

        Grande, porém, é o que considera do vale ao céu, ou do monte ao céu, a distância que o diferença não faz diferença. Quando o diluvio crescesse, estaríamos melhor nos montes. Mas quando a maldição de Deus fosse raios, como a de Júpiter, de ventos, como da de Éolo, o abrigo seria o não termos subido, e a defesa o rastejarmos.

        Sábio deveras é o que tem a possibilidade da altura nos músculos e a negação de subir no conhecimento. Ele tem por visão, todos os montes, e tem, por posição todos os vales. O sol que doura os píncaros dourá-los-á para ele mais (que) para quem ali o sofre; e o palácio alto entre florestas será mais belo ao que o contempla do vale que ao que o esquece nas salas que o constituem de prisão.

Mensagem/Quinto Imperio/Cancioneiro

Cheio de Deus, não temo o que virá

Pois, venha o que vier, nunca será

Maior do que a minha alma

Claro em pensar, e claro no sentir

É claro no querer;

Indiferente no que há em conseguir

Fiel a palavra dada e à ideia tida

Tudo mais é com Deus

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Deus quer, o homem sonha , a obra nasce

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Outros haverão de Ter

O que houvermos de perder

Outros poderão achar

O que no nosso encontrar,

Foi achado, ou não achado,

Segundo o destino dado

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Valeu a pena? Tudo vale a pena

Se a alma não é pequena

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Só quem puder obter a estupidez

Ou a loucura pode ser feliz.

Buscar, querer, amar...tudo isto diz

Perder, chorar, sofrer, vez após vez.

A estupidez achou sempre o que quis

Nunca aos loucos o engano se desfez

Com quem um falso mundo seu condiz.

Há dois males: verdade e aspiração

E há uma forma só de os saber males:

É conhecê-los bem , saber que são

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Passou, fora de Quando,

De Porque, e de passando....,

Turbilhão de ignorado

Sem Ter turbilhonado

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Tudo tem outro sentido, ó alma

Mesmo o Ter um sentido

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Onde está o sonho?

Não sei quem me sonha....

Vive o momento com saudade dele

Já ao vivê-lo

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Saber? Que sei eu?

Pensar é descrer.

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Chove? Nenhuma chuva cai...

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Meu pensamento é um rio subterrâneo.

Para que terras vai e donde vem?

Não sei...Na noite que meu ser o tem

Emerge dele um ruído subitâneo

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Procuro despir-me do que aprendi

Procuro esquecer-me do modo de lembrar que me ensinaram.

E raspar a tinta com que me pintaram os sentidos,

Desencaixotar minhas emoções verdadeiras.

Desembrulhar-me e ser eu.

Um animal humano que a Natureza produziu.

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A liberdade

Que a vida nega e a alma precisa?

Sei que me invade

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Um desejo, não de ser ave,

Mas de poder

Ter não sei o quê do vôo suave

Dentro do meu ser.

De só sentir a terra e o céu

Tão belos ser

Quem de si sente que perdeu

A alma p´ra os ter !

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Nada sou, nada posso, nada sigo.

Trago, por ilusão meu ser comigo

Não compreendo compreender, nem sei

Se hei de ser, sendo nada, o que serei.

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Ter razão ,Ter vitoria, Ter amor...

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Tudo que faço ou medito

Fica sempre na metade.

Querendo, quero o infinito.

Fazendo, nada é verdade

Toma-me ó noite eterna, nos teus braços

E chama-me teu filho.

Eu sou um rei

Que voluntariamente abandonei

O meu trono de sonhos e cansaços

Despi a realeza, corpo e alma

E regressei à noite antiga e calma

Como paisagem ao morrer do dia.

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Tenho tanto sentimento

Que é frequente persuadir-me

De que sou sentimental,

Mas reconheço, ao medir-me,

Que tudo isso é pensamento

Que não senti afinal.

Temos todos que vivemos,

Uma vida que é vivida

E outra que é pensada,

E a única vida que temos

É essa que é dividida

Entre a verdadeira e a errada.

Qual porém é verdadeira

E qual errada, ninguém

Nos saberá explicar;

E vivemos de maneira

Que a vida que a gente tem

É a que tem que pensar.

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Amamos sempre no que temos

O que não temos quando amamos.

Teus beijos são mel de boca,

São os que sempre pensei dar

E agora minha boca toca

A boca que eu sonhei beijar

Bem sei, és bela, és quem desejei...

Não deixe a vida que eu deseje

Mais que pode ser teu beijo

O poder ser eu que te beije

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Não me digas mais nada. O resto é vida

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O que me dói não é

O que há no coração

Mas essas coisas lindas

Que nunca existirão....

São as formas sem forma

Que passam sem que a dor

As possa conhecer

Ou a sonhar o amor.

São como se a tristeza

Fosse árvore e, uma a uma,

Caíssem suas folhas

Entre o vestígio e a bruma.

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Por quê esperar?---- Tudo é sonhar

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Quer pouco: terás tudo.

Quer nada: serás livre.

O mesmo amor que tenham

Por nós, quer-nos, oprime-nos.

Para ser grande, sê inteiro:

Nada seu exagera ou exclui.

Sê todo em cada coisa.

Põe quanto és no mínimo que fazes.

Assim em cada lago a lua toda

Brilha porque alta vive.

Ponho na altiva mente o fixo esforço

Da altura e à sorte deixo,

E às suas leis o verso;

Que quando é alto e régio o pensamento,

Súdita a frase o busca

E o escravo ritmo o serve.

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Começo a conhecer-me. Não existo

Sou o intervalo entre o que desejo ser e os outros me fizeram, ou metade deste intervalo, porque também há vida...

Sou isso, enfim.....

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Não sou nada.

Nunca serei nada.

Não posso querer ser nada.

Á parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

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Tudo que faço ou medito

Fica sempre na metade.

Querendo, quero o infinito.

Fazendo, nada é verdade

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Meu coração é um balde despejado.

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